Un pour les bambins jaunissant devant l’herboristerie, jadis le tremplin de leurs pires folies inavouées.
Deux pour les châtaignes des loups aux beignets bleus, accroupis sous une mesquinerie abandonnée aux pédiatres affabulateurs.
Trois pour le pouls blafard des nudistes enjoués aux quatre coins d’une mimolette volée à une fouine aveugle.
Quatre pour les ampoules des esplanades, alimentent en vinaigre de pomme le cœur des misogynes fuyant leur ostéopathe.
Cinq pour le messager des mensonges blancs, que s’échangent les chipies mansardées dont l’accoutrement est une saison caduque.