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Si le soleil meurt, j’irai planter des pins devant la porte qui s’ouvre sur le passé et ses troupeaux de brebis aux tétines séchées par la canicule. L’homme de glace viendra honteusement s’établir entre les fontaines de sel et rendra aride sa propre ombre en faisant pleurer les mouettes rieuses. Si le soleil meurt, je…

Je n’ai pas ouvert une huître de la nuit ; le coq était bien trop comateux pour colmater les épis de soie de sa fourchette de molleton. J’avais beau compter et recompter les moustaches du mulot, j’arrivais toujours à la même encolure. C’était comme une boucle de lacet avec un nœud double défait. Parfois, à…

La douceur des fous est telle qu’il s’échappe de leurs mitaines une fumée contorsionniste très agréable. Bientôt, un figurant finira son verre d’Ouzo et ira, fougueusement s’asseoir dans une carrière pour réfléchir aux dimensions de sa future pergola. Il étendra sa nappe de pique-nique sur les genoux d’une speakerine, tachetée de paraffine, pour qu’elle ne…