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La réverbération de cette musique métallique entre les genres, est aussi jouissive que la montée des marches qui mènent en haut des tubes à essai enchevêtrés parmi les joncs, comme des colonnades convulsives qui se répètent à l’infini. Le vent en poupe, c’est une paraplégie de l’observation auditive qui, tel un intrus pénétrant du regard…

En suivant de près les pas des vieux en gilet, on s’aperçoit qu’il sèment des chapeaux à trous devant chaque ambassade qu’ils ont le bonheur de croiser de leur regard de mouche. Y germe aussitôt des paysages paysans aux lopins triangulaires où l’on peut sentir l’odeur du calamar olympien s’évanouir. En dehors de ces coquilles…

Si le soleil meurt, j’irai planter des pins devant la porte qui s’ouvre sur le passé et ses troupeaux de brebis aux tétines séchées par la canicule. L’homme de glace viendra honteusement s’établir entre les fontaines de sel et rendra aride sa propre ombre en faisant pleurer les mouettes rieuses. Si le soleil meurt, je…